В МИНУТЫ МУЗЫКИ

В минуты музыки печальной
Я представляю желтый плес,
И голос женщины прощальный,
И шум порывистых берез,

… И первый снег под небом серым
Среди погаснувших полей,
И путь без солнца, путь без веры
Гонимых снегом журавлей...

Давно душа блуждать устала
В былой любви, в былом хмелю,
Давно понять пора настала,
Что слишком призраки люблю.

Но все равно в жилищах зыбких -
Попробуй их останови! -
Перекликаясь, плачут скрипки
О желтом плесе, о любви.

И все равно под небом низким
Я вижу явственно, до слез,
И желтый плес, и голос близкий,
И шум порывистых берез.

Как будто вечен час прощальный,
Как будто время ни при чем...
В минуты музыки печальной
Не говорите ни о чем.   

Николай Рубцов 1966

Это мы переживем

ЮННА МОРИЦ

"Но, право, может только хам
Над русской жизнью издеваться."
Александр Блок "Возмездие".

1.

Сыро, хмуро, серо-буро, –
Это мы переживём,
Нас такая греет шкура –
Зверь, стоящий на своём!

Серо-буро, хмуро, сыро, –
Это мы переживём.
Жарит хлеб со стружкой сыра
 Зверь, стоящий на своём.

Кофе пьём вдвоём со зверем,
Песни зверские поём, –
Исторически проверен
 Зверь, стоящий на своём!
Серо-буро, хмуро, гадость, –
Это мы переживём,
Моя прелесть, моя радость,
Зверь, стоящий на своём!
 
2.
Читаю Блока по верхам,
От Блока некуда деваться:
"Но, право, может только хам
Над русской жизнью издеваться".

Один не разберёт, чем пахнут розы,
Другой из горьких трав добудет мёд.
Дай хлеба одному - навек запомнит,
Другому жизнь пожертвуй - не поймёт...

Омар Хайям

….
Запомнит мозг, и сердце затаит:
В крушеньях звезд рождалась мысль и крепла,
Но дух устал от свеянного пепла, —
В нас тлеет боль внежизненных обид! 

М. Волошин

По Смоленской дороге
Ж. Болотовой
 

По Смоленской дороге -- леса, леса, леса.  По Смоленской дороге -- столбы, столбы, столбы.  Над дорогой Смоленскою, как твои глаза, --  две вечерних звезды голубых моих судьбы.  По Смоленской дороге метель в лицо, в лицо.  Все нас из дому гонят дела, дела, дела.  Может, будь понадежнее рук твоих кольцо,  покороче б, наверно, дорога мне легла. По Смоленской дороге -- леса, леса, леса.  По Смоленской дороге -- столбы гудят, гудят.  На дорогу Смоленскую, как твои глаза,  две холодных звезды голубых глядят, глядят. Б. Акуджава, 1960

Мы с братом в зимние каникулы гостили в деревне. Вернее не в деревне, а в маленьком тихом посёлке - домов там всего штук двадцать пять, или чуть больше, если считать всякие сараи.
Просыпаюсь утром, а бабушка уже жарит тёртики – это такие оладьи из тёртой картошки. Я по запаху учуял.
Лежу я около тёплой печки и долго смотрю в заснеженное окно.
Потом бужу засоню Мишку и мы долго сражаемся подушками.
Когда нас бабушка разгоняет, мы ныряем в валенки, в чьи попало, и бежим вокруг дома по колено в снегу. Туалет здесь не в доме, а в глубине сада, за домом.
Бегом возвращаемся, закоченели, и норовим сразу за стол, завтракать. Но, бабушка бдительно следит за тем, чтобы мы умылись. Уже приготовлена, налита в умывальник с пипочкой вода (мы вчера под руководством дедушки в большим бидоне на санках привезли много воды из колонки).
Умываемся и прыгаем за стол. Обжигаемся блинами со шкварками и с маслом.
Кухня небольшая, уютная. На столе у окна пыхтит самовар, мы пьём из него чай.
За мутными запотевшими стёклами зима, стужа, а тут у нас печка, тепло.
Низкий дом заметён по самые окна покатыми сугробами.
После завтрака начинаем одеваться. Долго ищем старые шубы или телогрейки, ушанки, шаровары, рукавицы.
Вот уже мы оделись. Взяли санки, отвязали собаку Жульку и пошли на горку.
День ясный, солнечный. Солнце бледно – желтое. Снежок блестит, мелкой сухой крупой шуршит и скрипит под ногами…

Старая Москва.
Просторная комната. В ней почти темно.
В углу комнаты стоит красивая ёлка, пахнет хвоей.
В тёмном углу привалился к стене огромный старинный кожаный мягкий диван с высокой спинкой и с круглыми валиками.
За окнами – во дворе, в многоэтажных домах зажигаются окна, видны ёлки, мерцающие разноцветными гирляндами.
Кто-то забыл у подъезда саночки.
Два человека торопливо идут по мостовой и размахивают руками.
Идёт снег.
В самом конце улицы всё сливается в мохнатое, белое, пушистое …

Зимняя сказка

 

Когда зимний вечер уснёт тихим сном,
Сосульками ветер звенит за окном,
Луна потихоньку из снега встаёт
И жёлтым цыплёнком по небу плывёт.

А в окна струится сиреневый свет,
На хвою ложится серебряный снег.
И, словно снежинки, в ночной тишине
Хорошие сны прилетают ко мне.

Ах, что вы хотите, хорошие сны?
Вы мне расскажите о тропах лесных,
Где всё, словно в сказке, где сказка сама:
Красавица русская, бродит зима.

Но что это? Холод на землю упал,
И небо погасло, как синий кристалл -
То жёлтый цыплёнок, что в небе гулял,
Все белые звёзды, как зёрна, склевал.

Когда зимний вечер уснёт тихим сном,
Сосульками ветер звенит за окном,
Луна потихоньку из снега встаёт
И жёлтым цыплёнком по небу плывёт.

Луна потихоньку из снега встаёт
И жёлтым цыплёнком по небу плывёт.

Сергей Крылов 1962

     В грозы, в бури,
     В житейскую стынь,
     При тяжелых утратах
     И когда тебе грустно,
     Казаться улыбчивым и простым -
     Самое высшее в мире искусство.

С. А. Есенин, «Черный человек»
14 ноября 1925

"Чувство Родины в моем опыте есть основа творчества"

ЦЕЛОМУДРИЕ

Даже целоваться на людях стыдно. Показывать это можно, уже когда родился ребенок.
Так и в творчестве то же правило: показывать можно только уже готовую вещь.

М.М. Пришвин, 1947 год
"Раздумья"